30.09.2026 Tagebuch XXX Ataraxia: Ruhe lässt sich nicht suchen

30.09.2026 Tagebuchseite XXX

Solange Gelassenheit ein Ziel ist, bleibt sie fern. In dem Augenblick, in dem sie kein Ziel mehr ist, kommt sie.

Mittwoch. Der letzte Tag im September. Ich habe die Gewohnheit, am Monatsende Bilanz zu ziehen: Ich setze mich hin und rechne den Monat ab. Was habe ich fertig bekommen, was nicht, welche Woche war vergeudet.

Heute Morgen habe ich mich auch hingesetzt. Ich schlug das Heft auf, nahm den Stift, und zehn Minuten später klappte ich es zu, ohne etwas geschrieben zu haben.

In dem Moment, in dem ich es zuklappte, hörte der Lärm in mir auf.

Die Quelle des Aufruhrs

Die Griechen nannten den ruhigen Zustand der Seele Ataraxia. Das Wort selbst ist auf Verneinung gebaut: Taraxis bedeutet Aufruhr, das A am Anfang hebt ihn auf. Gelassenheit wird also nicht dadurch beschrieben, dass etwas hinzukommt, sondern dadurch, dass etwas weggenommen wird.

Epikur baute das so auf: Was den Menschen beunruhigt, sind nicht die Ereignisse selbst, sondern die falschen Überzeugungen, die wir über sie hegen. Wenn du falsch weißt, was du brauchst, genügt dir nichts, was du hast.

Pyrrhons Weg war härter. Ihm zufolge kam der Aufruhr daher, dass man sich verpflichtet fühlt, über alles ein Urteil zu fällen. Setzt du das Urteil aus, hört auch der Aufruhr auf.

Genau das habe ich heute Morgen getan, als ich das Heft zuklappte, und ich habe es nicht gemerkt.

Der Schwamm des Malers

Sextus Empiricus erzählt diesen Gedanken mit einer Geschichte, und die Geschichte begleitet mich seit Jahren.

Der Maler Apelles malte, so heißt es, ein Pferd. Das ganze Bild ist fertig, nur der Schaum am Maul des Pferdes fehlt. Er versucht den Schaum wieder und wieder, nichts gelingt. Schließlich wird er wütend und wirft den Schwamm, mit dem er die Farben abgewischt hat, gegen das Bild. Dort, wo der Schwamm auf die Leinwand trifft, entsteht der Schaum, den er gesucht hat.

Sextus benutzt das, um zu erklären, wie die Gelassenheit kommt. Man findet sie nicht, solange man ihr nachläuft. In dem Augenblick, in dem du aufhörst zu laufen, kommt sie, weil du aufgehört hast.

An dieser Geschichte stört mich etwas. Sie lässt sich nämlich sehr leicht wie ein Rezept lesen: „Lass los, es kommt von allein.“ Dabei hat Apelles jahrelang gelernt, Pferde zu malen. Die Hand, die den Schwamm wirft, wirft ihn nicht umsonst. Der Rest des Bildes ist ohnehin schon fertig.

Damit das Loslassen wirkt, muss also zuerst etwas getan worden sein.

Was meine Monatsbilanz getan hat

Ich habe mich noch einmal dem Heft zugewandt und gefragt, wozu es dient.

Die Rechnung läuft so: Links kommt, was getan wurde, rechts, was nicht getan wurde. Die linke Seite ist immer kurz, die rechte immer lang. Denn auf die linke kommt nur, was ich fertiggestellt habe; auf die rechte alles, was mir am Monatsanfang durch den Kopf gegangen ist.

Das ist eine Waage, die von Anfang an so gebaut ist, dass man verliert. Auf der einen Seite liegt, was geschehen ist, auf der anderen, was man sich vorgestellt hat. Beides ist nicht in derselben Einheit.

Im Beitrag über das Alles-oder-nichts-Denken hatte ich die Alltagsform davon beschrieben. Das Monatsendheft ist seine Form, wenn sie auf den Kalender trifft: Es drückt dreißig Tage auf ein einziges Urteil herunter, und dieses Urteil fällt fast immer gleich aus.

Wir kommen dort an, wovon Epikur spricht. Was mich beunruhigt hat, war nicht der September selbst. Es war der Satz, den ich über den September gebildet habe.

Soll ich aufhören, Bilanz zu ziehen?

Hier muss ich aufpassen, denn dieser Gedanke kommt mir sehr gelegen, und ich habe gelernt, Gedanken, die mir gelegen kommen, mit mehr Skepsis zu begegnen.

Der Satz „Ich höre auf, mich zu bewerten“ kann die höfliche Form sein, dem Messen auszuweichen. Wenn ich nicht messe, bekomme ich auch keine schlechte Nachricht. Das ist keine Gelassenheit; das ist, die Augen zu schließen.

Den Unterschied sehe ich so. Wenn Pyrrhon das Urteil aussetzt, hört er nicht auf hinzuschauen. Im Gegenteil: Er schaut weiter, verwandelt nur das, was er sieht, nicht sofort in ein Urteil.

Es geht also nicht darum, das Heft zuzuklappen. Es geht darum, ins Heft zu schauen und nicht den Satz zu bilden: „Dann bin ich eben so.“

Die Bilanz des Monats ist eine Information. „Ich bin unfähig“ ist ein Urteil. Dazwischen liegt ein Sprung, und diesen Sprung mache ich, nicht das Heft.

Was ich heute gemacht habe

Ich habe das Heft wieder aufgeschlagen und diesmal nur die linke Seite geschrieben.

Die Liste dessen, was nicht getan wurde, habe ich gar nicht erst angelegt. Dadurch geschah etwas Interessantes: Die Länge der linken Seite hat mich überrascht. Es kamen siebzehn Punkte heraus. Siebzehn Punkte, ohne den Schatten der rechten Seite, habe ich zum ersten Mal für sich allein gesehen.

Nichts davon war neu. Ich hatte alles im Laufe des Monats selbst getan. Aber jedes einzelne schrumpfte an dem Tag, an dem es getan wurde, neben dem, was nicht getan wurde, und verschwand.

Im Beitrag Dass niemand sieht, was du getan hast hatte ich das für andere geschrieben. Dabei war ich selbst die Person, die am wenigsten gesehen hat.

Das Thema Weglassen

Der Gedanke, dass Gelassenheit kein Hinzufügen ist, sondern ein Wegnehmen, lässt sich auf den ganzen Monat ausdehnen.

Statt darauf zu schauen, was ich im September hinzugefügt habe, habe ich geschaut, was ich aufgegeben habe. Das, was ich aufgegeben habe: nach elf Uhr abends noch Arbeit zu öffnen, eine fertige Aufgabe wieder zu öffnen und zu kontrollieren, einen Text nach dem Absenden viermal zu lesen.

Alle drei waren Dinge, die ich am Monatsanfang noch tat. Alle drei haben im Lauf des Monats von selbst abgenommen.

Dass eine Gewohnheit nachlässt, kommt nicht auf die Liste, denn Listen zählen, was getan wurde. Dabei ist in manchen Monaten die eigentliche Arbeit, etwas nicht mehr zu tun.

Epikurs drei Kisten

Epikur wirft nicht alle Wünsche, die den Menschen beunruhigen, in denselben Sack. Er teilt sie in drei, und seine Einteilung kam mir heute überaus bekannt vor.

Erste Kiste: das, was sowohl natürlich als auch notwendig ist. Essen, Wasser, Schlaf, ein Dach über dem Kopf, das Abklingen von Schmerz. Wenn das nicht gedeckt ist, wird der Mensch wirklich unruhig, und die Quelle der Unruhe ist nicht eine Überzeugung, sondern der Mangel selbst.

Zweite Kiste: das Natürliche, das nicht notwendig ist. Gutes Essen, ein geräumiges Haus, schöne Kleidung. Es zu wollen ist natürlich; man lebt auch, wenn es fehlt.

Dritte Kiste: weder natürlich noch notwendig. Ruhm, grenzenloser Reichtum, die Zustimmung aller. Hier gibt es keinen Sättigungspunkt. Wenn man einem Wunsch ohne Sättigungspunkt nachgeht, hört der Aufruhr nie auf, denn es ist kein Ort beschrieben, an dem man ankommen könnte.

Ich habe dieses Schema auf mein eigenes Monatsendheft angewendet, und es kam ein beschämendes Ergebnis heraus.

Fast die gesamte Liste dessen, was nicht getan worden war, stammte aus der dritten Kiste. Mehr produzieren, sichtbarer werden, nicht zurückbleiben. Bei keinem stand „wenn das erreicht ist, genügt es“.

Was in die erste Kiste gehört, stand dagegen gar nicht auf der Liste. Schlaf steht nicht auf der Liste. Essen steht nicht auf der Liste. Die Dinge, über die ich im Beitrag zur Selbstfürsorge geschrieben habe, galten nicht als wichtig genug, um in die Monatsauswertung zu kommen.

Hier liegt Epikurs eigentliche Behauptung. Ihm zufolge gibt es jenseits der Abwesenheit von Schmerz keine Lust; das heißt, wenn du die erste Kiste gefüllt hast, bist du dort angekommen, wo du ankommen kannst. Der Rest ist Abwechslung.

Wer diese Behauptung für allzu genügsam hält, mag recht haben. Aber wenn man sie am Monatsendheft ausprobiert, tut sie Folgendes: Sie füllt beide Waagschalen richtig. Zehn schlaflose Nächte sind eine ebenso schwere Information wie drei unfertige Projekte. In meinem Heft wurde das eine gezählt, das andere nicht.

Gelassenheit und Abgestumpftheit

Dieser Begriff hat eine Gefahr, und für jemanden mit ADHS liegt die Gefahr näher.

Gelassenheit lässt sich mit Gefühllosigkeit verwechseln. Selbst der Zustand, den die Stoiker Apatheia nannten, wird wegen der heutigen Anklänge des Wortes als „nichts zu fühlen“ gelesen. Dabei beschreiben beide nicht die Abwesenheit von Gefühl, sondern dass das Gefühl den Menschen nicht mitreißt.

Die Alltagsform dieser Verwechslung hatte ich im Beitrag Verändern Medikamente die Persönlichkeit? behandelt. Die erste Angst vieler, die eine Behandlung beginnen, lautet: Wenn ich ruhiger werde, bin ich dann nicht mehr dieses Ich?

Die Logik der Angst ist verständlich. Wer lange mit Aufruhr lebt, kann den Aufruhr nicht von sich trennen. Schnell denken, plötzliche Begeisterung, sich in eine Idee verbeißen und bis Mitternacht arbeiten. Das ist ebenso Problem wie Identität geworden.

Aber die Gelassenheit, die Epikur beschreibt, besteht nicht darin, dass diese Dinge verschwinden. Sondern darin, dass der Mensch nicht gezwungen ist, von ihnen mitgerissen zu werden.

Der Unterschied zeigt sich hier. Wenn mir eine Idee kommt, bin ich immer noch begeistert. Was sich geändert hat: Ich eröffne mit dieser Begeisterung nicht mehr um zwei Uhr nachts ein neues Projekt. Die Begeisterung bleibt, das Mitgerissenwerden hört auf.

Was ich heute fühlte, als ich das Monatsendheft zuklappte, war keine Leere. Es war eher, als würde ein Fenster geschlossen, das ständig offen stand. Die Dinge im Zimmer sind an derselben Stelle; nur der Wind hat aufgehört.

Was ich heute gehört habe

Arvo Pärt — Da Pacem Domine.

Ein Stück für Chor, das sehr langsam voranschreitet. Die Stimmen schichten sich übereinander, keine tritt hervor, keine konkurriert.

Ich finde das Stück heute passend, weil: Der Name des Erbetenen kommt im Text vor, aber die Musik verlangt es nicht. Sie fleht nicht, sie drängt nicht, sie versucht nicht, irgendwo anzukommen. Sie beschreibt die Ruhe nicht; sie ist ruhig.

Wie der Schwamm des Apelles. Sie steht dort, wo du aufgehört hast, nach dem zu suchen, was du suchst.

Auf morgen

Morgen ist Oktober. Für den neuen Monat habe ich keine Ziele aufgeschrieben, absichtlich.

Das Einzige, was ich aufgeschrieben habe: Die linke Seite führe ich Tag für Tag. Ich werde nicht auf das Monatsende warten. Denn was der September mich gelehrt hat: Dass man das Getane nicht sieht, ist eine Frage des Gedächtnisses. Nach dreißig Tagen ist das Einzige, was in Erinnerung bleibt, das, woran man sich nicht erinnert.