Was ich nicht sehe, gibt es nicht: Dinge sichtbar halten

Jahrelang hielt ich mich für unordentlich. Dann merkte ich, dass ich gar nicht unordentlich bin, sondern nur nicht glaube, dass hinter einer geschlossenen Tür irgendetwas existiert.

An dem Tag, an dem ich die Vitaminflasche in den Schrank stelle, höre ich auf, Vitamine zu nehmen. Solange die Flasche auf der Arbeitsplatte steht, nehme ich sie jeden Tag. Den Unterschied macht nicht meine Willenskraft, sondern mein Blickfeld.

Bis ich das verstand, dauerte es lange, weil ich mir die falsche Frage gestellt hatte. Ich fragte: „Warum vergesse ich?“ Die richtige Frage lautete: Wem habe ich das Erinnern überlassen?

Geben wir dem einen Namen, aber einen ehrlichen

Der alltagssprachliche Name für diese Erfahrung ist Objektpermanenz. Es ist die Fähigkeit, die bei Babys bei allen schwach ist und sich später festigt. In ADHS-Kreisen heißt es, „bei uns bleibt sie schwach“, und das trifft das beschriebene Gefühl sehr gut.

Hier möchte ich etwas festhalten, denn das habe ich mir beim Aufbau dieser Seite selbst versprochen: Das ist ein geliehener Vergleich. Eine Literatur, die zeigt, dass bei Erwachsenen mit ADHS die Objektpermanenz im Sinne des Babyalters gestört ist, kenne ich nicht, und ich habe auch keine gefunden.

Was in den Studien beschrieben wird, ist eher dies: Eine Absicht in die Zukunft zu tragen, also das zukunftsgerichtete Erinnern, fällt schwer, das Arbeitsgedächtnis fällt schwer, die Aufmerksamkeit geht zu dem, was im Moment Interesse weckt (Faraone et al., 2021). Das Ergebnis läuft auf dasselbe hinaus. Das Essen, das in den Schrank wandert, verschwindet tatsächlich; aber der Grund ist nicht, dass man „die Existenz des Gegenstands vergisst“. Es ist die Kette, die diesen Gegenstand im richtigen Moment in den Kopf bringen würde, die reißt.

Ich benutze den Begriff, weil ich kein besseres Wort gefunden habe, um zu beschreiben, was ich erlebe. Aber ich stelle ihn nicht wie einen wissenschaftlichen Befund dar.

Die Ordnung, die ich aufgebaut habe

Ich habe das Zuhause in drei Teile geteilt.

Sichtbare Ebene. Alles, was ich täglich benutze, liegt offen. Auf der Arbeitsplatte, an der Wand aufgehängt, im offenen Regal. Visuell weit vom Ideal entfernt, aber es funktioniert. Hierher kommt nur, was ich wirklich jeden Tag benutze, sonst entsteht visuelles Rauschen und alles wird unsichtbar.

Halb sichtbare Ebene. Durchsichtige Boxen und offene Regale. Was ich ein paar Mal pro Woche benutze. Wenn ich hineinsehen kann, gilt es für mich als vorhanden.

Geschlossene Ebene. Was ich nur selten brauche. Ich habe akzeptiert, dass ich vergessen werde, was ich hierhin lege, deshalb schreibe ich außen auf den Deckel, was drin ist.

Die Beschriftung auf der dritten Ebene kam mir anfangs überflüssig vor. Dann verstand ich: Eine geschlossene Kiste ohne Beschriftung ist für mich dasselbe wie eine leere Kiste.

Dafür gibt es eine Theorie

Was ich mir selbst ausgedacht zu haben glaubte, hatte eigentlich einen Namen. Wenn Barkley ADHS als Störung der Selbstregulation beschreibt, formuliert er einen der Behandlungsgrundsätze so: Trag die Information nach außen, die sich innen nicht halten lässt. Verlege das Erinnern, die Zeit und die Motivation in die physische Welt (Barkley, 1997).

Im Glossar heißt das Externes Gerüst. Meine Küche ist eine ziemlich unfeine Anwendung dieses Grundsatzes.

Es gibt auch die zweite Hälfte derselben Logik: Es reicht nicht, etwas sichtbar zu machen, man muss vorher entschieden haben, was man damit tun wird. „Ich werde jeden Tag das Vitamin nehmen“ ist eine Absicht. „Nachdem ich die Kaffeemaschine angestellt habe, nehme ich das Vitamin“ ist ein Plan. Bei Letzterem ist die Rate, mit der er zu Verhalten wird, deutlich höher; das nennt sich Implementierungsintention (Gollwitzer, 1999). Dass ich die Flasche auf die Arbeitsplatte gestellt habe, löste die Sichtbarkeit, dass ich sie an den Kaffee gebunden habe, löste den Auslöser.

Das entscheidende Detail: die Siebener-Grenze

Die sichtbare Ebene hat eine Obergrenze. Bei mir liegt sie bei etwa sieben. Wenn mehr als sieben Dinge offen herumliegen, verschwimmen alle im Hintergrund und das System bricht zusammen.

Diese Zahl ist meine Beobachtung, keine gemessene Schwelle; deine Zahl kann anders sein. Aber dass es eine Grenze gibt, weiß ich sicher, denn den Moment, in dem sie überschritten wird, erlebe ich jedes Mal gleich: An einem Morgen komme ich in die Küche und sehe nichts.

Auch das hat einen Namen: Gewöhnung. Ein wiederholter Reiz wird nicht mehr bemerkt. Der Zettel hängt weiter an der Wand, aber er ist nicht mehr sichtbar. Das ist der Grund, warum sichtbare Systeme mit der Zeit ihre Funktion verlieren.

Wenn ich etwas Neues hinzufügen will, muss ich etwas anderes entfernen. Ein anstrengender, aber nützlicher Zwang: Ich muss darüber nachdenken, was wirklich täglich ist.

Gegen die Gewöhnung tue ich noch etwas Zweites: Ich verändere den Platz. Wenn dieselbe Erinnerung einen Monat am selben Ort steht, wird sie unsichtbar; wenn ich sie zehn Zentimeter nach rechts rücke, ist sie noch ein paar Wochen sichtbar. Eine dauerhafte Lösung ist das nicht, aber ein Trick, der Zeit verschafft.

Was das System ordnet, ist nicht der Besitz, sondern meine Aufmerksamkeit.

Zwei zusätzliche Regeln

Der Ablageplatz am Eingang. Sobald ich nach Hause komme, gehen Schlüssel, Portemonnaie und Karte an einen einzigen Ort. Eine Schale neben der Tür. Diese eine Regel hat die Zeit, die ich mit Suchen verbrachte, ganz allein halbiert. Die Einzelheiten stehen im Glossar unter Ablageplatz am Eingang.

Damit die Schale funktioniert, gibt es nur eine Bedingung, und sie zu lernen hat mich ein paar verlorene Schlüssel gekostet: Die Schale darf für nichts anderes dienen. Wenn du eines Tages Post hineinlegst, wird sie in der nächsten Woche zur Postschale, und der Schlüssel landet woanders.

Doppelte Ausführung. Von Dingen, die ich ständig verliere, kaufe ich mit Absicht zwei. Schere, Ladegerät, Nagelknipser. Statt zu versuchen, eines zu finden, kaufe ich das zweite. Das klingt verschwenderisch; rechnet man die Zeit ein, die das Suchen kostet, ist es billig.

Wann es nicht hält

An drei Stellen ist es mir in den Händen explodiert.

In gemeinsam genutzten Räumen. Meine sichtbare Ebene ist die Unordnung der Person, mit der du zusammenlebst. Hier hört die Sache auf, eine Frage des Designs zu sein, und wird zu einer Verhandlung. In einem gemeinsamen Bereich kannst du das System nicht allein aufbauen.

Bei vorübergehenden Haufen. Der Haufen, der mit „Ich leg es erst mal hierhin“ beginnt, wird nie wirklich vorübergehend. Jede waagerechte Fläche füllt sich. Das Einzige, was ich dagegen gefunden habe, ist, dem Haufen einen Platz zu geben: eine Kiste, und sie einmal pro Woche zu leeren. Den Haufen zu verbieten funktioniert nicht; ihm einen Platz zu geben hilft.

In schlechten Wochen. Das System hat nicht die Gewohnheit, sich von selbst aufzuräumen. In Wochen, in denen ich krank bin oder ständig unterbrochen werde, wächst die sichtbare Ebene auf fünfzehn Teile und bricht zusammen. Dann muss man von vorn aufbauen, was eine eigene Arbeit ist und genau dann nötig wird, wenn man schlapp ist.

Für diesen dritten Fall habe ich nur eines gefunden: den Zusammenbruch in das System einzuplanen. Einmal im Monat zwanzig Minuten aufräumen. Ich mache das nicht an einem Tag, an dem ich mich gut fühle; es steht als fester Tag im Kalender.

Such dir zuerst eine einzige Sache aus. Versuch nicht, das ganze Zuhause in Ebenen einzuteilen; diese Arbeit frisst allein schon ein Wochenende und bleibt meistens halb fertig. Such dir eine einzige Sache aus, die du jeden Tag vergisst, leg sie auf Augenhöhe und bind sie an etwas, das du ohnehin tust. Nach einem Monat fügst du die zweite hinzu.

Regel und Tausch

Die Regel lautet: Was ich nicht sehe, gibt es nicht, also leg, was ich sehen muss, auf Augenhöhe.

Ich habe das nicht als Ordnungsratschlag geschrieben. Ich habe es geschrieben als Erklärung dafür, warum ein Zuhause, das von außen unordentlich aussieht, von innen funktioniert. Dieselbe Logik, auf Aufgaben angewandt, steht im Text Die Zwei-Minuten-Regel; das Verlieren von Dingen selbst habe ich im Text Gegenstände verlieren bei ADHS behandelt, die unsichtbare Arbeitslast des Haushalts im Text Haushalt bei ADHS.

Gäste kommen und sagen: „Wie voll es hier ist.“ Früher habe ich mich geschämt. Heute denke ich: Meine Küche ist ein bisschen voll, aber ich nehme mein Vitamin, ich bezahle meine Rechnungen, ich verliere meinen Schlüssel nicht. Der Tausch ist nicht schlecht.