Ich habe überhaupt keine Lust aufzuwachen

Als ich heute Morgen die Augen öffnete, sagte ich innerlich nur: „Ich habe überhaupt keine Lust aufzuwachen.“

Ich spreche dabei nicht vom Sterben, nicht vom Verschwinden, nicht davon, dass nichts einen Sinn hat. Ganz im Gegenteil. In meinem Leben gibt es noch viel, das ich liebe. Es gibt noch Arbeiten, die ich machen will, Orte, die ich sehen will, Menschen, mit denen ich sprechen will, Bücher, die ich lesen will. Aber heute wollte ich nichts davon hinterherrennen. In dem Moment, in dem ich die Augen öffnete, war es schwer, dass das Leben schon wieder etwas von mir wollen würde. Als stünde die Welt vor der Tür und wartete, noch bevor ich richtig bei mir angekommen war, und in ihrer Hand hielt sie wieder eine Liste.

Steh auf.

Mach dich fertig.

Antworte.

Schaff es rechtzeitig.

Denk nach.

Entscheide.

Sei in Ordnung.

Mach weiter.

Manchmal ermüdet einen kein Satz so sehr wie „Mach weiter“.

Denn weiterzumachen sieht von außen ganz einfach aus. Alle machen weiter. Die Sonne geht auf, die Leute gehen zur Arbeit, die Busse fahren los, die Telefone klingeln, die Mails kommen, die Meetings finden statt, die Läden öffnen. Das Leben fängt am Morgen wieder an, ohne sich im Geringsten darum zu kümmern, wie erschöpft du gestern warst. Die Welt fragt dich nicht um Erlaubnis.

Und du liegst manchmal im Bett, denkst an all das und spürst, dass du dem Tempo der Welt nicht gewachsen sein wirst.

Ich glaube, Burnout ist ein bisschen so etwas.

Nicht nur, dass ein Mensch nichts mehr tun kann. Sondern dass er nichts tun will, obwohl er die Kraft dazu hätte. Genauer gesagt: dass er es nicht tun will, weil er weiß, wie viel mehr er dafür von sich hergeben müsste.

Denn ein ausgebrannter Mensch ist nicht faul.

Er hat sich sehr lange benutzt.

Vielleicht jahrelang.

Er hat Dinge erledigt. Er ist für andere dagewesen. Er hat seine Pflichten erfüllt. Er hat getan, was von ihm erwartet wurde. Wenn er es nicht schaffte, hat er sich schuldig gefühlt. Er hat gedacht, dass er es besser könnte. Er hat noch ein bisschen durchgehalten. Noch ein bisschen gearbeitet. Noch ein bisschen Geduld aufgebracht.

Dann hat eines Morgens der Körper ausgesprochen, was der Kopf sich nicht zu sagen traute:

Ich kann das nicht mehr tragen.

Ich glaube, einer der größten Irrtümer des Menschen ist, zu meinen, seine Kraft sei grenzenlos.

Weil du eine Zeit lang alles tragen kannst, denkst du, du könntest es immer. Auch die anderen gewöhnen sich an dich. Und du dich an dich selbst. „Die kriegt das hin“, sagen sie. Und du sagst: „Ich kriege das hin.“ Nach einer Weile wird das Hinkriegen zu einem Teil deines Charakters.

Wenn etwas passiert, kommen sie zu dir.

Wenn es ein Problem gibt, löst du es.

Wenn jemand schlecht drauf ist, richtest du ihn wieder auf.

Wenn eine Arbeit nicht fertig wird, bringst du sie fertig.

Wenn eine Entscheidung ansteht, denkst du nach.

Damit nichts vergessen wird, erinnerst du dich.

Und eines Tages merkst du, dass du in jedem Leben einen Platz hast, nur der Platz, den du dir in deinem eigenen Leben gelassen hast, immer kleiner geworden ist.

Burnout ist vielleicht, dass einem nichts mehr bleibt, das man sich selbst geben könnte.

Für alle findest du etwas zu geben.

Bei dir selbst ist es leer.

Ich verstehe das sehr gut.

Manchmal erzählt mir jemand etwas, und ich kann zuhören. Ich kann über seine Sorgen nachdenken. Ich sehe sogar, was er tun müsste. Wenn ich auf das Leben eines anderen Menschen schaue, arbeitet mein Kopf noch. Ich kann noch Lösungen finden. Ich kann noch starke Sätze bilden.

Aber wenn es um mich selbst geht, ist in mir nur Stille.

Was soll ich tun?

Ich weiß es nicht.

Was will ich?

Ich weiß es nicht.

Warum fühle ich mich so?

Vielleicht weiß ich es, aber ich habe nicht die Kraft, es zu erzählen.

Manchmal kommt die größte Müdigkeit daher, sich erklären zu müssen.

„Geht es dir gut?“

Nein.

„Was hast du?“

Ich weiß es nicht.

„Ist etwas passiert?“

Vielleicht.

„Erzähl.“

Genau da möchte ich schweigen.

Denn manche Erschöpfung hat eine sehr lange Geschichte. Du weißt nicht, wo du anfangen sollst. Erzählst du das eine, kommt das nächste dahinter. Erzählst du das, kommt unter dem noch etwas. Und dann merkst du, dass du Jahre zurückgehen müsstest, um die Erschöpfung von heute zu erklären.

So weit willst du gar nicht gehen.

Du willst dich nur ein bisschen ausruhen.

Manchmal will ein Mensch nicht gelöst werden.

Er will nur in Ruhe gelassen werden.

Eine Weile, in der niemand etwas von dir will.

Eine Weile, in der du nicht darüber nachdenkst, ob es dir gut geht.

Eine Weile, in der du nicht versuchst, dich zusammenzureißen.

Eine Weile, in der du dein Leben nicht in Ordnung bringst.

Eine Weile, in der du deine Zukunft nicht planst.

Eine Weile, in der du die Frage „Was mache ich jetzt?“ nicht beantwortest.

Einfach sein.

In dieser Zeit ist selbst bloßes Sein fast schon ein Luxus.

Denn alles muss ein Ergebnis haben. Sogar das Ausruhen. Wenn du Sport machst, dann um gesünder zu werden. Wenn du ein Buch liest, dann um dich weiterzuentwickeln. Wenn du reist, dann um Erfahrungen zu sammeln. Wenn du schläfst, dann um produktiver zu sein. Wenn du Freunde triffst, dann um sozial zu sein.

Als dürfte ein Mensch nichts nur für sich selbst tun.

Ich bin davon manchmal sehr müde.

Ich möchte einen Kaffee einfach als Kaffee trinken.

Ein Buch lesen, ohne etwas zu lernen.

An einem Morgen ohne jeden Plan dasitzen.

Einen Tag lang nichts schaffen.

Ohne jemandem nützlich zu sein.

Ohne jemandem hinterherzukommen.

Ohne jemanden zu beeindrucken.

Einfach leben.

Vielleicht braucht ein ausgebrannter Mensch nicht mehr Motivation.

Vielleicht ein bisschen weniger Last.

Das verstehen wir sehr spät.

Wenn wir uns schlecht fühlen, geben wir uns neue Aufgaben.

Steh früher auf.

Mach Sport.

Mach eine Diät.

Lies Bücher.

Leg das Handy weg.

Meditiere.

Plane dein Leben.

Schreib deine Ziele auf.

Investiere in dich.

Und weil wir all das nicht schaffen, fühlen wir uns noch einmal als Versager.

Dabei braucht der Mensch vielleicht gar kein neues System.

Sondern dass das System ein bisschen anhält.

Daran denke ich heute.

Vielleicht muss ich aufhören, mit mir zu schimpfen.

Vielleicht muss ich nicht jeden Morgen mit derselben Energie aufwachen.

Vielleicht muss ich nicht jeden Tag mein Leben lieben.

Vielleicht fehlt mir manchmal sogar die Kraft, auf die schönen Dinge in meinem Leben zu schauen, obwohl sie da sind.

Dieser Widerspruch hat mich früher gestört.

Jetzt nicht mehr.

Denn die Gefühle eines Menschen sind kein Gerichtsurteil.

Dass du etwas liebst, heißt nicht, dass du ihm immer Energie widmen kannst.

Dass ein Leben schön ist, heißt nicht, dass du darin nie müde wirst.

Dass du einen Menschen liebst, heißt nicht, dass du jeden Tag mit ihm sprechen willst.

Dass du deine Arbeit liebst, heißt nicht, dass du bei der Arbeit nie ausgebrannt sein wirst.

Dass du dich selbst liebst, heißt nicht, dass du mit jedem Tag, den du mit dir verbringst, zufrieden sein wirst.

All das kann gleichzeitig wahr sein.

Ein Mensch kann dankbar und müde zugleich sein.

Glücklich und erschöpft.

Voller Hoffnung und antriebslos.

Er kann sein Leben lieben und trotzdem eines Morgens nicht aus dem Bett wollen.

Vielleicht heißt reifer werden zum Teil auch, diese Widersprüche nicht gegeneinander aufzuhetzen.

Nicht aus jedem Gefühl eine Schlussfolgerung zu ziehen.

Nicht zu sagen: Wenn es mir heute schlecht geht, ist mein Leben schlecht.

Nicht zu glauben: Wenn ich heute nichts tun will, will ich überhaupt nichts.

Nicht zu denken: Wenn ich heute müde bin, habe ich versagt.

Denn das ist eine der Stellen, an denen ein Mensch am grausamsten zu sich selbst ist.

Wir halten einen einzelnen Tag für die Zusammenfassung unseres ganzen Lebens.

Heute bin ich nicht aufgestanden.

Also bin ich faul.

Heute konnte ich nicht arbeiten.

Also habe ich keine Disziplin.

Heute wollte ich keine Menschen sehen.

Also bin ich vereinsamt.

Heute hat mir nichts Freude gemacht.

Also stimmt etwas nicht mit mir.

Nein.

Vielleicht ist heute einfach nur heute.

Das möchte ich mir sagen.

Heute ist einfach nur heute.

Wenn es mir heute schwerfiel, aus dem Bett zu kommen, werde ich das nicht wie ein Urteil über mein ganzes Leben behandeln.

Heute werde ich ein bisschen langsamer machen.

Denn ich habe das Leben lange Zeit immer nach Tempo gemessen.

Wie viel habe ich geschafft?

Wie viel habe ich rechtzeitig erledigt?

Wie weit bin ich gekommen?

Wie viel habe ich verdient?

Wie viel habe ich hervorgebracht?

Wie viel habe ich erreicht?

Vielleicht ist es an der Zeit, eine andere Frage zu stellen.

Was ist mit mir passiert, während ich all das getan habe?

Diese Frage ist ein bisschen beängstigend.

Denn manchmal kann ein Mensch sich selbst mitten in seinen Erfolgen verlieren.

Von außen kommt sein Leben voran.

Innen tritt er auf der Stelle.

Manchmal geht er sogar zurück.

Niemand merkt es.

Denn die meisten ausgebrannten Menschen machen weiter mit ihrer Arbeit.

Sie lächeln.

Sie antworten.

Sie gehen in Meetings.

Sie sprechen mit Menschen.

Sie gehen einkaufen.

Manchmal sind sie sogar sehr erfolgreich.

Nur dass etwas in ihnen sich dabei leise schließt.

Und eines Morgens öffnen sie die Augen und wollen nirgendwohin.

Vielleicht ist der Körper an diesem Morgen zum ersten Mal ehrlich.

„Ich kann dich nicht mehr tragen.“

Ich möchte das nicht als Versagen sehen.

Vielleicht ist das keine Revolte des Körpers.

Vielleicht ist es verspätete Treue.

Eine sehr verspätete Treue, die ein Mensch sich selbst erweist.

Denn wir hören uns selbst zuletzt zu.

Alle anderen hören wir.

Uns selbst zuletzt.

Heute möchte ich mir ein bisschen zuhören.

Ich habe überhaupt keine Lust aufzuwachen.

Gut.

Ich muss das nicht sofort in Ordnung bringen.

Ich kann ein bisschen liegen bleiben.

Ich kann ein bisschen still sein.

Dann stehe ich auf.

Vielleicht trinke ich einen Kaffee.

Vielleicht will ich gar nichts tun.

Vielleicht geht es mir am Nachmittag ein bisschen besser.

Vielleicht auch nicht.

Auch das muss ich heute nicht wissen.

Denn vielleicht beginnt die Heilung eines Menschen nicht damit, dass er wieder alles tun kann.

Vielleicht damit, dass er sich zum ersten Mal neben sich setzen kann, ohne etwas von sich zu verlangen.

Genau das möchte ich heute ein bisschen tun.

Mich neben mich setzen.

Ohne mich zu verbessern.

Ohne mich zu kritisieren.

Ohne mich anzutreiben.

Einfach so, wie ich bin.

Denn lange Zeit habe ich mir immer nur gesagt:

Komm schon.

Noch ein bisschen.

Halt durch.

Weiter.

Beeil dich.

Jetzt möchte ich zum ersten Mal etwas anderes sagen.

Gut.

Für heute reicht es.

Die Welt kann warten.

Ich ruhe mich ein bisschen aus.