12.09.2026 Tagebuch XII Gezeiten zwischen Erschöpfung und Begeisterung

12.09.2026 Tagebuchseite XII

Wenn das Meer zurückweicht, stirbt der Strand nicht. Er wartet nur.

Diese Woche habe ich wie zwei verschiedene Menschen gelebt.

Am Montagmorgen hatte ich zehn Ideen im Kopf. Ein neues Projekt, eine neue Textreihe, ein Bereich, der auf die Seite kommen soll, eine ganz andere Strategie für einen Job. Ich wollte mit allem gleichzeitig anfangen. Mein Herz schlug schnell, ich wollte nicht schlafen, alle Türen der Welt schienen offen zu stehen.

Am Mittwochmorgen konnte ich mit nichts anfangen. Dieselben Ideen lagen am selben Platz, aber keine rief nach mir. Ich sah auf den Bildschirm und machte ihn wieder aus. Ich versuchte, etwas zu lesen, und ließ es sein. Das Ich vom Montag war sehr weit weg.

Beide waren ich. Dazwischen lagen nur zwei Tage.

Die Welle

Ich erlebe das wie Gezeiten.

Wenn die Begeisterung kommt, steigt die Welle. Alles scheint möglich. Ich mache Pläne, ich mache Listen, ich fange an. Sehr schnell, sehr intensiv, sehr leidenschaftlich. Ich gebe von meinem Schlaf, von meinem Essen, von meiner Zeit.

Dann zieht sich die Welle zurück. Und zurück bleibt ein nasser, leerer Strand. Müdigkeit, Unlust, und dieses vertraute Schuldgefühl: Du hast wieder angefangen, wieder nicht zu Ende gebracht, wieder alles gleichzeitig gewollt.

Diese Gezeiten habe ich jahrelang für eine Persönlichkeitseigenschaft gehalten. „So bin ich eben, alles oder nichts.“ Eine Zeit lang war ich sogar stolz darauf. Leidenschaftlich zu sein war schließlich etwas Schönes.

Aber die Leidenschaft schickte ihre Rechnung. Hinter jedem Anstieg kam ein Absturz.

Der Treibstoff der Begeisterung

Nach der Diagnose habe ich ein bisschen besser verstanden, was hinter diesen Gezeiten steckt.

Ein ADHS-Gehirn reagiert sehr stark auf Neues, auf Interesse, auf Dringlichkeit. Eine neue Idee gibt dem Gehirn das, wonach es am meisten sucht: Stimulation. In diesem Moment fällt es leicht, sich zu konzentrieren, es fällt leicht, anzufangen, die Stunden fliegen dahin. Genau das nennen wir Hyperfokus.

Aber Neuheit ist ein Treibstoff, der sich verbraucht. In der zweiten Woche ist die Idee nicht mehr neu. An die Stelle der Begeisterung treten gewöhnliche Arbeiten: Details, Korrekturen, sich wiederholende Schritte. Das Gehirn findet dieselbe Stimulation nicht mehr, und der Motor wird langsamer.

Und noch etwas: Wenn die Welle hoch steht, schütze ich mich überhaupt nicht. Ich schlafe nicht, ich lasse Mahlzeiten aus, ich mache keine Pausen. Weil ich in diesem Moment keine Müdigkeit spüre. Die Rechnung für die Müdigkeit kommt, wenn die Welle zurückweicht, alles auf einmal.

Die Begeisterung lässt mich die Müdigkeit nicht spüren. Aber sie löscht sie auch nicht aus. Sie schiebt sie nur auf.

Erschöpfung oder zurückweichende Welle

Ich versuche, diese Unterscheidung zu treffen, und es ist nicht leicht.

Vor ein paar Tagen hatte ich geschrieben: „Ich habe keine Lust aufzuwachen.“ Die Müdigkeit in diesem Text war eine andere Müdigkeit. Eine tiefe Erschöpfung, die sich über Monate angesammelt hatte, weil ich versucht hatte, allem hinterherzukommen.

Das Zurückweichen der Welle ist kürzer, schärfer. Es dauert ein paar Tage, und dann steigt sie wieder, wenn etwas Neues kommt.

Aber das Schlimme daran ist: Häufige Rückgänge der Welle können mit der Zeit in Erschöpfung übergehen. Bei jedem Anstieg gibst du ein bisschen mehr, bei jedem Rückgang erholst du dich ein bisschen weniger. Eines Tages kommt die Welle nicht mehr. Es bleibt nur das zurückgezogene Meer.

Davor habe ich Angst. Deshalb wollte ich diese Woche über die Gezeiten schreiben.

Am Ufer stehen bleiben

Ich will die Gezeiten nicht anhalten. Meine Begeisterung ist ein Teil von mir. Mich von einer neuen Idee mitreißen zu lassen, eine Arbeit mit Leidenschaft zu umarmen, mich stundenlang in etwas zu verlieren ... Das will ich nicht aus meinem Leben streichen.

Was ich will, ist, mich bei hoher Welle nicht ganz vom Ufer zu lösen.

Dafür fallen mir ein paar Dinge ein. Keines davon ist eine sichere Lösung, es sind eher Erinnerungen an mich selbst.

Bei Begeisterung nur eine Tür öffnen. Statt mit allen zehn Ideen auf einmal anzufangen, eine auswählen. Die anderen auf einen Zettel schreiben und warten lassen. Ideen gehen nicht verloren, sie stehen nur in der Schlange.

Bei hoher Welle den Körper nicht vergessen. Essen, Schlaf, Wasser. Selbst im begeistertsten Moment. Denn die Müdigkeit, die die Begeisterung mir nicht sagt, sagt mir mein Körper später.

Das Zurückweichen nicht für eine Katastrophe halten. Wenn ich am Mittwochmorgen mit nichts anfangen kann, nicht „wieder vorbei, wieder nicht geschafft“ sagen, sondern „die Welle ist zurückgewichen, sie kommt wieder“. Dieser Satz macht das Zurückweichen nicht leichter, aber er legt nicht noch Schuldgefühle obendrauf.

Sich auf die zweite Woche vorbereiten. Der schwerste Moment einer Arbeit ist nicht der, in dem sie beginnt, sondern der, in dem sie ihre Neuheit verliert. Diesem Moment im Voraus einen kleinen Anlass geben, einen Partner, einen Abgabetermin.

Was die Gezeiten lehren

Wenn das Meer zurückweicht, stirbt der Strand nicht. Das habe ich mir diese Woche gesagt.

Auch am Ufer eines zurückgewichenen Meeres gibt es Leben. Krebse, Muscheln, Spuren auf dem nassen Sand. Und diese Stille, die auf die Rückkehr der Welle wartet.

Vielleicht kann ich meine lustlosen Tage auch so sehen. Nicht als leere, nutzlose, verlorene Tage. Als Wartetage. Als Ruhetage. Als die Stille, die nötig ist, damit die Welle zurückkommen kann.

Natürlich ist das leichter gesagt, als es zu fühlen, während man diese Tage durchlebt.

Heute

Heute ist Samstag, und die Welle steht weder sehr hoch noch sehr tief. Irgendwo in der Mitte.

Dass ich diesen Text schreiben kann, heißt, dass sich etwas regt.

Ich bin nicht so begeistert wie am Montag. Und nicht so leer wie am Mittwoch. Und mir ist aufgefallen, dass ich diese Mitte nie gemocht habe. Ich bin so sehr daran gewöhnt, entweder sehr hoch oder sehr tief zu sein, dass es sich für mich langweilig anfühlte, dazwischen zu stehen.

Vielleicht ist genau diese Mitte das, was ich lernen muss.

Begeistert sein zu können, ohne zu hoch zu steigen. Müde sein zu können, ohne zu tief zu fallen.

Und, was auch immer die Welle tut, am Ufer auf meinen eigenen Füßen stehen zu können.